Escuchamos tantas voces
y vemos tantas caras con ojos cerrados
y estamos buscando lo ideal del sentimiento apocalíptico
y de un color inexorablemente percudido
de sombras ajenas
no queremos escuchar el grito de nuestra Ñuke Mapu
y la ignoramos como quien ignora un pedazo de pan
en la panera del olvido vacío y sin recuerdos...
no queremos respirar el aire del centinela
que busca el horizonte del pez inerte sin calor
El árbol antiguo nos mira desde la esquina
de la ola del oloroso verde calido
y con sus manos silenciosas
toca las curvas de los ríos llorones de palidez
creemos que los pájaros son de nosotros
y olvidamos que son de nuestras hermanas nubes
de nuestra hermosa abuela luna
y los peregrinos me siguen con sus falsas cruces
y yo simple como siempre los ignoro en mis parpadeos...
Me pongo melancólica y dejo pasar
las rocas del abismo
con un toque de lujuria inesperada dentro de mi cuerpo
y es mi piuke en el que se encarna
en la ala de un gorrión triste y sigiloso
al que lo han llamado para que guié el vuelo
del cuerpo fascinante del dolor fácil...
Ahora me pregunto dónde quedó lo que
entregue en bandejas de greda
con flores olorosas de candidez inmediata
y bien lo dice mi abuela debajo de su sauce
"las manos ya no son manos
y espera que vuelvan a darte el calor fresco del ko mañoso...
Katari Naira Ayulem
Pintura: Arturo Huichalaf, Pachamama
