Revista Sayenco

Sayenco participará en Temuco a pie de página

2011-05-24T11:19:00.000-07:00

El Festival Temuco a pie de página cuenta con múltiples actividades de fomentop de la lectura. Muchos son los autores importantes que visitarán Temuco durante estos días, en actividades abiertas y gratuítas. El taller Sayenco también participará, lo que agradecemos enormemente a sus organizadores. Más información sobre los eventos en TEMUCO A PIE DE PÁGINA

Idea para un cuento

2011-05-12T04:49:00.000-07:00

No será la primera vez que una noticia inspira un relato. Qué les parece esta:

Redacción y Agencias
BRUSELAS
miércoles, 11 de mayo de 2011 | 00:04

deportes@eluniversal.com.mx

Jef van den Bosch, mánager del belga Wouter Weylandt, reveló que antes de morir el lunes -tras caer de su bicicleta en la etapa tres del Giro de Italia- el ciclista le envió un mensaje de texto al celular, en el que admitía su temor por participar en la prueba.

"La carrera es muy peligrosa, se corre de forma nerviosa. Me preocupa", mensajeó Weylandt, quien falleció a los 26 años, tras perder el control de su bicicleta en un descenso e impactar violentamente el rostro contra el pavimento.

"No sufrió, murió inmediatamente. Necesitaba un milagro para salvarse", dijo Giovani Tredici, médico de carrera, quien intentó revivir al ciclista, cuya imagen en el percance no se verá en televisión.

El padre de Weylandt llegó ayer a Italia para reconocer el cadáver de su hijo, junto a su viuda, Anne Sophie, quien dará a luz en septiembre.

La Mesa J.P. Ampuero recuerda a Rojas y Teillier

2011-05-04T16:23:00.000-07:00

Varias jóvenes escritoras del Taller Sayenco participaron en la actividad del día del libro en la UCT, tal y como se detalla en la noticia.

Columna de Cayupan en T21

2011-05-04T16:14:00.000-07:00

Marín recuerda a Rojas

2011-05-04T16:08:00.000-07:00

Natalicio de Gabriela Mistral

2011-04-08T18:00:00.000-07:00

Claret Cea, Tabita Muñoz, Karina Campos, Katherine Antipe y Safka Fierro leyeron poemas propios y de Gabriela Mistral ante un auditorio emocionado que las aplaudió con entusiasmo en el natalicio de Gabriela Mistral. Felicidades, poetas!

También se proyectó la revista Sayenco de Abril:

Open publication - Free publishing - More gabriela

Y se pudieron escuchar canciones como ésta (musicalización de un soneto):

Entrevista a Juan Huenuan

2011-03-11T03:46:00.000-08:00

Algunas preguntas para Juan Huenuan a raíz de la lectura de su libro “Romería”

-Hablas en tu libro de “Seres distraídos”. Hay quien piensa que la literatura es una distracción. O es todo lo contrario?

Bueno, cuando hablo de seres distraídos me refiero a como las personas (y voy a generalizar) de este momento histórico, se han vaciado de intuición y han dejado de comunicarse con otros niveles de existencias, apelando solo al supuesto conocimiento dado por lo empírico y su esfuerzo por reducir los sentidos a un papel irrelevante. La pérdida de los rituales y la omisión del significado de algunos símbolos claves, son la fractura de los puentes conductores hacia el pasado y los elementos de la naturaleza.
Ahora, volviendo a la pregunta, la literatura puede cumplir con distintos roles, incluidos la posibilidad de distraer en su connotación más sana y lúdica, o bien, como un ejercicio sistemático de evasión de lo que podríamos llamar “mundo o realidad”. En cualquier caso, de este conjunto de lecturas nos queda un sedimento luminoso que nos ayuda a emancipar la conciencia; creo que ante todo, la literatura nos concede la opción de acceder a esa libertad efímera y desde esa conciencia optar por las cavernas, el cielo o la construcción de bisagras entre ambos.

-La guitarra y el cuchillo. ¿Son antagónicos o complementarios?

Son complemento. Me gusta pensar en un hombre capaz de tocar la guitarra, cantar, ser bueno para los combos, buen conversador, atractivo para las mujeres, culto, etc. O sea, todo un ideal de hombre renacentista, ja.

-Al remover las brasas del pasado, ¿se prende el fuego del futuro?

Lo que llamamos futuro, no es sino, la consecuencia que de nuestras acciones se desprende y la consecuencia de las acciones de hombres que estuvieron antes que nosotros, por tanto, existe un diálogo constante, no exento de traumas y dificultades, entre ambos conceptos temporales. ¿Se puede encender el fuego del futuro removiendo las brasas mencionadas, entendiendo este fuego como la proyección de la vida de una cultura? La respuesta es sí, en la medida que esta acción de hurgar se rija por el respeto, el deseo de aprender de estas experiencias y proponer estrategias para proyectar esta vida.

-¿En qué sentido escribir supone un destete o una vuelta a la madre tierra?

No busco definir mi escritura como un acto categórico, unívoco, de fuga o retorno hacia lo que podríamos llamar memoria. Si observo mi vida con calma, me doy cuenta que estos desplazamientos u oscilaciones siempre han estado presentes, manifestados en la relación con mi familia (y la relación de éstos con su propio origen), la (de)formación escolar, mi temprana inquietud por el arte, experimentar el amor de pareja, la universidad, y la paternidad. Cada una de estas etapas, con sus propias posibilidades de madurez y consciencia, han estado marcadas por una actitud distinta hacia mi origen mapuche. Desde el cuasi-trauma provocado por las burlas de niños en el colegio, pasando por una auto censura de lo indígena en mi vida (léase también auto-chilenización), hasta un estado de aceptación, reconciliación y valoración de mi mismo y de mi cultura, en tanto persona mapuche. Y desde ahí, otras posibilidades de exploración escritural, que indagan no solo en el dolor, el desarraigo o las derrotas, sino que también desde la ironía, la autocrítica, las preferencias y el contexto histórico en el cual estamos viviendo. En “Romería”, algunas de estos procesos los veo, el resto, es un desafío para las creaciones que vienen.

-Aleixandre decía “el poeta canta por todos”. ¿Tiene lugar el ego en poesía?

Por supuesto. En unos más que otros, claro está, pero siempre está presente. No lo percibo como algo necesariamente negativo, y tampoco lo confundo con la soberbia. Algunos intentan cantar por todos, otros solo buscan profundizar en sus propias obsesiones y en ambos casos el ego se expresa como una huella digital. Una vez, Guido Eytel, me decía que en ocasiones era bueno sentirse como el mejor escritor, pero también como el peor; yo lo interpreto como una forma de romper un peligroso status quo respecto de la visión que tenemos de nuestra propio trabajo, donde uno nunca es lo uno o lo otro. Eso sí, no hay que dejarse encandilar por los flashes del momento (si es que algún día conseguimos alguno que valga la pena) ni terminar cambiando el lápiz por el micrófono. Lo mejor es trabajar en silencio y cultivar la amistad donde pueda darse.

-Unamuno hablaba de la intrahistoria, no la historia de las grandes batallas sino de los hitos del día a día. ¿Tu interés por la historia tiene algo que ver con esto?

Es efectivo que la historia, sobre todo en esta etapa de mi escritura, tiene mucho de relevante. Veo acá la posibilidad de trabajar no solo con referentes clásicos de la literatura, sino también con procesos, hechos, personajes y nomenclaturas que aporten a la construcción de mi poética. Historia y literatura, son como dos hermanos que avanzan por caminos tan similares que, comúnmente, suelen perderse sus atribuciones específicas como en el caso de crónicas, cartas y documentos administrativos tempranos, que con el transcurso del tiempo van adquiriendo mayor significación y relevancia. Pero debo decir que me interesa más ampliar el zoom de la mirada, a la opción de detenerme en lo cotidiano o cosas más puntuales, (lo que nada tiene que ver con una suerte valoración del discurso histórico oficial, ni con la omisión de la trascendencia del hombre común como potencial actor del cambio social). Como he dicho en otras oportunidades, creo que se ha perdido el sano ejercicio de mirar y entender los fenómenos en su generalidad a cambio de la parcelación constante del enfoque: la especialización sobre especialización termina siendo una curiosa y nueva forma de ceguera, una muerte lenta por la hipertrofia de un solo músculo, y bueno, en la actualidad hay muchas obras que dan cuenta de ello.

-¿Se puede ser mapuche sin hablar mapudungun? O dicho de otro modo, ¿cuál es la relación entre la pérdida de la lengua y de la memoria?

Tengo la sensación que la memoria elabora sus propias estrategias para ser escuchada, leída y entendida, a pesar de los obstáculos que los “administradores de la historia” continuamente crean para impedirlo. No obstante, las pérdidas y las distintas dificultades que supone enfrentar este proceso, van dejando una profunda costra en el alma de la cultura, y es precisamente la lengua, como uno de los elementos constitutivos de ésta, una de las más grandes perjudicadas. Sin contar con un dato exacto, es probable que menos del 35% de la actual población mapuche, tanto en la comunidad como en el campo, puedan manejar una conversación en mapuzungún; el porcentaje, por lógica, disminuye cuando nos referimos a las personas que lo hablan como lengua materna. Muchos son los factores que explican esta realidad: la disminución demográfica productor de la guerra, esclavitud y enfermedades, el continuo proceso de mestizaje, la prohibición de practicar los idiomas originarios en forma pública, pasando, incluso, por la decisión de padres hablantes de no enseñar su lengua a sus hijos, parar evitarles sufrimientos futuros como la discriminación. Pero el tema de la identidad, nos hemos dado cuenta, no ha pasado solamente por los ámbitos del manejo idiomático o el asentamiento territorial efectivo, de lo contrario, no podríamos explicar hechos como: la conformación de comunidades y organizaciones mapuche en sectores tan urbanizados como Santiago, (con criterios tradicionales de identidad territorial), la cada vez mayor vinculación con peñis y lamgnen de Argentina, en diversos aspectos como la política, organización económica, literatura, solo por nombrar algunos temas del quehacer cultural. Incluso se me viene a la memoria el caso de una niña nacida en Canadá, con ascendencia indígena, que apenas hablaba castellano (menos aún el mapuzungún), pero que sin embargo se identificaba como mapuche, ¿quién podría, apelando a su desconocimiento del mapuzungún, negarle su condición como tal?
Ahora bien, la educación y ciertos criterios progresistas, propios de los últimos gobiernos post dictadura, han impulsado iniciativas tendientes a la recuperación del idioma, visibilizando este tema dentro del marco social chileno, orientado en políticas públicas como cultura y producción agraria, pero fundamentalmente en el plano de la educación, a través del concepto de interculturalidad. Esto ha tenido un impacto moderado y a ratos más pirotécnico que real, dado el carácter asimétrico de esta relación.
Dentro de este contexto, el poeta mapuche (hablante y no hablante) ha logrado validar su discurso como instrumento estético-político frente a una comunidad nacional e internacional muchas veces indiferente y desinformada, pero también ha contribuido a problematizar desde el interior de la cultura, las distintas visiones y sensibilidades existentes en torno a la memoria, lo coyuntural y la supervivencia en este medio agresivo

-Romería es también el título de un poema central del libro. En él afirmas que tu canto maldice y perdona. ¿Cuál es tu idea de convivencia entre las culturas mapuche y chilena?

Hay que entender que la opresión históricamente ha venido desde las estructuras institucionales que el poder va configurando para asegurar control en sus dimensiones territorial, económica, religiosa e incluso psíquica y que, haciendo uso de las nuevas tecnologías, estas formas de dominio se van complejizando conforme se avanza. Ha sido este “poder”, con sus distintas manifestaciones en el tiempo, y no el común mayoritario de la sociedad chilena, el que ha ejercido esta violencia. En estos últimos 20 años (sumemos también la resistencia histórica) ha sido el movimiento indígena y más puntualmente el mapuche, el único capaz de frenar y poner en riesgo esta institucionalidad: ya no son los grandes movimientos sociales o llamados también populares, los que han asumido este protagonismo. Por este motivo también, el mapuche, ha sentido la represión de Estado más dura.
Una convivencia en donde no se criminalicen las reivindicaciones, no solo de las minorías indígenas, sino de todo aquel movimiento social que cuestione, critique, y pretenda establecer cambios estructurales que beneficien a la mayoría y no a unos pocos. Eso sería un buen comienzo, pero solo el comienzo. Es un tema largo y sus aristas, múltiples.

-En “Culebra en la noche” aparecen dos modos encontrados de vivir la sexualidad. ¿Es posible la síntesis o el acercamiento? ¿O su encuentro es caótico?

Es curiosa la lectura que haces, pues no escribí ese texto pensando en lo sexual como un tema relevante en el poema, pero sí es posible advertir dos modos de vincularse y ver al mundo. Existe una manera desprovista de culpa, vitalista y primigenia, donde podríamos considerar lo sexual como otra manifestación de esta integración con lo natural. Por otro lado, está el cruce con lo occidental, su culpa judeo-cristiana y sus cinismos. La culebra, más que tener una connotación sexual, asume el rol de una compleja mensajera, que carga este simbolismo binario. El hombre tiene la opción de escuchar esta sabiduría o bien someterse a su castigo. Jugamos con una serpiente que nos recuerda a la del huerto sagrado del edén, pero también a kai kai y a tren tren vilú.

-Tus páginas se hacen eco también de la violencia. ¿Es algo congénito o podremos algún día resolver nuestras diferencias sin que llegue la sangre al río?

No soy muy optimista en este sentido, al corto plazo no veo manera de terminar con esto, menos considerando las posiciones ideológicas representadas en el gobierno y las coaliciones políticas y sus propuestas. La sangre no ha parado de llegar al río, desde el arribo de colón hasta nuestros días, y es sangre indígena, no hay que olvidarse de ello.

-Estás escribiendo un nuevo libro. ¿Cuál es su conexión con Romería, y hacia dónde va?

Tengo en carpeta 3 proyectos escriturales, unos más avanzados que otros. Así que ahí estoy peleando con todos ellos, reescribiendo, corrigiendo y leyendo bastante, total, no hay mucho apuro; en todo caso, sería bueno concluir el año con un libro más o menos definido y con perspectivas de publicación.
En cuanto a Romería, veo que es un dialogo con mi pasado, fundamentalmente. El descubrir lo sagrado, lo ancestral a través de las relaciones familiares, sus voces, relatos y la valoración de su dimensión territorial es un puente que permite situarme en el “hoy” como hombre, mapuche y como poeta. Romería es mi punto de partida en este escabroso deambular por la identidad, una peregrinación que continúa hacia el futuro y que debe tener su correspondencia en cuanto a explorar un lenguaje poético coherente con este proceso. Por tanto, todo cuanto piense y escriba, estará vinculado con este primer paso, tal como el viajero que mira hacia atrás puede ver sus huellas en el suelo.
Tal vez la apuesta más de fondo sea ahondar en las actividades que el mapuche realiza en el espacio urbano e indagar en los efectos psicológicos que esto trae consigo. Me interesa escribir sobre un sujeto mapuche asimilado, con temor y vergüenza solapadas en títulos universitarios, puestos de poder, comodidad económica, etc, y oponerlo al perfil clásico del mapuche comprometido, en armonía con la naturaleza, sabio, o bien el sujeto triste y derrotado. Creo que plantearse estereotipos, en su connotación rígida y arbitraria, solamente ayuda a crear postales generalmente cooptadas por el poder, y nos niega el derecho a mostrarnos en nuestra complejidad como seres humanos. Es un tema delicado, puesto que para una lectura superficial, esto sonaría como a lo dicho por una suerte de traidor, mercenario o cualquier epíteto similar, pero lo cierto es que de la fricción del debate pueden surgir nuevos planteamientos, defensas etc. Si nos duele, es porque estamos vivos y eso es bueno.

Foto de la tertulia homenaje a Selva Saavedra

2011-01-04T04:07:00.000-08:00

Recitaron: Tabita Muñoz, Claudia Bahamonde, Karina Campos, Claret Cea, Nicol Calfunao, Katherine Antipe, Denise Fuentes, Safka Fierro.

Aún resuenan los ecos de los aplausos!

VISIÓN DE JUAN HUENUAN

2011-01-02T17:29:00.001-08:00

El poeta es un solitario. Su búsqueda se hace en silencio, al margen de los caminos trillados. Juan es un romero a caballo al que adelantan las micros, pero el caballo –su instinto poético oliendo la memoria- sabe mejor que ellas dónde está el camino.

No es un viaje banal el que nos propone, el que emprende este peregrino: es un viaje al centro de la tierra (de la comarca), a la raíz de la sangre.

A menudo la busca del solitario tiene algo que decir a la comunidad. Y el mensaje de Huenuán es rotundo y visionario, casi profético. El romero nos deja su camino escrito. Y sus palabras son pertinentes, necesarias. En su voz hay dolor, pero también perdón: “La única puerta de ceniza que el caballo huele / es la salida a la comarca que maldice y que perdona / en el mismo canto”.

De entre las líneas de Juan suena un llamado a construir conjuntamente resolviendo las injusticias, una sociedad mejor. Dicen unos versos de Elicura Chihuailaf, de uno de sus poemas más divulgados (La llave que nadie ha perdido): “El muchacho que conserva la lengua / pero ha perdido el alma”) : caso contrario es el de Juan Huenuán, que puede haber perdido el Zugun, pero prueba en sus hojas que conserva el alma.

Escuchemos la voz de este poeta. Tal vez algo nos tenga que decir.

Nicole Calfunao recita Ojos Mapuche

2010-12-10T06:52:00.000-08:00

Juan Huenuan presenta Romería

2010-12-03T02:51:00.001-08:00

Juan Huenuan, poeta que ha colaborado en el último número de Sayenco con dos poemas de Romería, presenta su primer libro.

La presentación del poemario de Juan Huenuan Romería tendrá lugar mañana viernes 3 de diciembre a las 11:30h en la sala Enrique Eilers del Museo Regional, Avenida Alemania 084

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La presentación estará a cargo del escritor Guido Eytel.
Tras el cierre del lanzamiento habrá un vino de honor.
Los esperamos.

Elicura Chihuailaf y Héctor Gonzalez visitan el Liceo y a las estudiantes del Taller Literario

2010-11-15T06:38:00.000-08:00

Como parte del proyecto "Comarca de ausencias", el poeta Elicura Chihuailaf y el fotógrafo Héctor González, de Cunco, que también asistieron a la tertulia literaria dedicada a Selva Saavedra, visitan nuevamente el establecimiento para presentar su trabajo.

Además, Héctor González compartirá con nosotros las fotografías que realizó durante sus visitas.

Haz clic aquí para ver más fotografías.

Poemas de Selva Saavedra

2010-11-10T11:59:00.000-08:00

Mapuche

El canelo florido
es como el alma mapuche.
El notro,
su espada de fuego,
sangre derramada.
Generoso como el blanco
de tus ulmos,
trabajas como abeja- obrera
sin salario.
Áspero como boldo,
animador de la gesta
de tu pueblo,
que siempre te acompañen
las flores gloriosas del copihue.
Por ti- más que nadie-
pese a pacificaciones,
discriminaciones
y reducciones
palpita el corazón de La Frontera.

Brindis amargo

Hay que escanciar el vino de la angustia
exprimido de vides de distancia
hay que aspirar hasta la rosa mustia
la sutil agonía de fragancias.
Algo muere en nosotros si besamos,
algo besa en nosotros si morimos
con quedarnos en algo, ya nos vamos
y de algo, sin querer, nos despedimos.
Así pasa la vida, mano alzada
que nos saluda desde el contrafuerte
de ignorados destinos; llamarada
que nos abre el camino hacia la muerte.

En la rosa

Yo vi desdoblarse tu estatura
sobre una frágil rosa desmayada.
En leve aurora de color y aromo,
con tu sonrisa triste acariciaste
la palidez en que ella agonizaba.
En ese instante iluminó una estrella
la sutil armonía de mis sueños
y sentí que en la rosa me besabas.

No estás

No estás, cierto, no estas
pero yo aquí te siento.
Más que una sombra,
más que un recuerdo,
tu presente sutil
llena esta alcoba.
A veces suelen preguntar mis hijos
“madre, ¿por qué sonríes?,
¿por qué lloras?”.
Y yo callo…
es tan íntimo el coloquio
entre tú y yo, con lágrimas y besos,
que nadie debe sorprenderlo.
A solas, me miras y te miro
beso tus manos pálidas
beso tu rostro amado
y llego a convencerme
que es mentira tu ausencia,
que sigues a mi lado.

“Ñielol”

Tierra herida
me hablan mucho del progreso.
En su nombre tumban araucarias,
árbol sagrado, pehuén,
pino de la vida,
insignia de mi pueblo andino.
Raulíes ya son hoy
voces extinguidas
en nuestro cementerio forestal.
Selva austral no quiero
velarte como a un amado
diccionario de palabras muertas.
¡Resiste Ñielol¡
En tu generosa falda verde
suavemente poso mis ojos,
cada mañana.
Eres nuestra dignidad,
Ñielol,
aún salvado de la motosierra.

“Ruego”

Raíz oscura,
nudo de hiel,
no amarres mis rencores.
Extraño,
inalcanzable Dios
que busco y no encuentro,
revélate,
permíteme que interrogue
tu presencia
y hazme capaz de perdonar,
sin condiciones.

“Raíz y sueño”

De rodillas en la tierra
que te cubre,
sé que desde su entraña
sube hasta mí
tu savia clara.
Quiero ser parte, otra vez,
de tu raíz,
de tu sueño y mi sueño
que no aventó la distancia.
Sé pronto, mi bálsamo…

“Éxtasis”

“Mira, mi amor, qué clara está la noche
clara como perfil de nuestros sueños…
Oye, mi amor, las voces del silencio,
y no me digas nada…”
Y yo miré y oí
y mi alma junto a ti,
calló extasiada.

“Callar, llorar”

Hay que callar.
La frase inútil
cae como guijarro.
Hay que callar, callar.
El destino no niega
el consuelo divino de llorar.
Tengo que ocultar
este secreto anhelo
y dar mi queja al viento.
Qué alma puede entender
Este dolor amor.

“Gaviota”

En la tarde serena
parecía una rosa deshojada
sobre el oro huidizo de la plaza.
Algo tronchó sus alas,
algo rompió su vuelo.
Novia eterna del mar,
de una estrella lejana,
te mecías en la espuma
rizada de las olas
o alzada hasta el cielo,
ebria de una quimera.
Ahora el mar, el cielo
y la lejana estrella
entonan misereres
de luz, de voces quedas
para la novia eterna.

“Crepúsculo azul”

Un crepúsculo azul filtran mis ojos
cuando escancio de tus vino rojos.
En tu cabello negro hundo mis manos
si mi piel mide tus excesos
y yo te estrujo el alma con mis besos.

“Víctor Jara”

Sé que te acribillaron a balazos
pero están tus canciones libertarias
celestes alboradas sin ocasos;
amapolas de fuego, pasionarias
que abren acusadoras sus corolas
para que el Universo lea en ellas
una lección de fe. No estás a solas
engastado tu ritmo en las estrellas,
pulsas una guitarra de infinitos
que corea la voz de tus hermanos;
tierno clamor hoy transformado en grito
de protesta viril. No han sido vanos
los altos ideales que sembraste
en nuestra Patria. Y fue tu sangre ardiente
el postrer holocausto que entregaste
mientras lo eterno te cinó la frente.

“Rosa de otoño”

Palidez de aroma y se deshojan en esta hora de ausencias y del olvido.
Mujeres de amor o muere de fragancia,
Rosa gentil? En tu agonía escancia
Mi alma, el recuerdo de un amor perdido
En esta hora de ausencias y de olvido.
Mientras cae la tarde,
Entre tus sombras,
Voces de seda en mi jardín te nombran.

“Alguien llama”

Alguien mira de lejos
Yo lo observo
Con las pupilas torvas del despego
Definitivo
Alguien llama de lejos
Yo respondo
Con la voz sin palabras
De mis huesos.

“Mis arenas”

Si vas al mar no llores.
Tu sal y la mía
No podrán macerar
tanta distancia.
Qué estatura infinita
este dolor me ha dado.
Si yo alcanzo mi frente
a los labios de Dios,
en la amarga marea
dejaré mis arenas,
mis soledades,
la fibra que tocaste.

CALLADAMENTE

2010-11-09T11:41:00.000-08:00

Amor que callado viene
calladamente se irá.

Quité a mi corazón la alfombra
para oírte en el silencio.

No cantes tus alegrías
ni llores tus desconsuelos.

Cállate si bien te quieren
y si te desdeñan, calla,
pues hay palabras con raíces
que se prenden, que se engarfan.

Empapa todas sus voces
en la esponja del silencio:
amor que callado llega,
calladamentese fue...

Selva Saavedra

Ilustración: Toma mi corazón - Paola Henríquez

SELVA SAAVEDRA

2010-11-09T05:44:00.001-08:00

La señora Selva nació en los albores de este siglo, y desde que recibiese si título de Profesora Normalista en 1920, ha desarrollado múltiples actividades en el ámbito educacional. Así ejerció en su ciudad natal Pitrufquén y otras como Chillán, Talca, Concepción y Temuco por citar algunos. Directora de la Escuela Técnica Superior Femenina en Santiago desarrolló durante muchos años una fecunda labor docente, y junto a su amor por esta actividad surge en ella desde muy joven su pasión por expresarse en el difícil arte de las letras.

En concursos literarios de Chillán, concepción, Malleco y Cautín sus trabajos obtuvieron los principales premios. En este campo del arte conoció a Gabriela Mistral, fue amiga de Víctor Domingo Silva y de Pablo Neruda, de quienes conserva cartas, libros, dedicatorias, versos y tantos recuerdos.
Mujer inquieta: Ha sido presidenta de la Cruz Roja y grupo Chopin de Temuco, miembro del Comité Cultural chileno- argentino.

Hija de la Araucanía, hija ilustre de Temuco, distinción otorgada en reconocimiento a su fructífera, destacada y dilatada labor cultural. Pero la Sra. Selva es sobre todo nuestra gran poetisa: versos y más versos, poemas y más poemas; mujer de su pluma creadora.

Al fin en 1984 algunos de sus trabajos se publica su libro llamado “Versos de amor y de dolor” pronto se agotó… En el prólogo, nuestro recordado Tulio Mora señala: “Selva Saavedra es una voz nuestra, notable. Un verso reposado de vital experiencia. Una flor nacida y renacida sub infinitas veces en la llama creativa. ¡Salve¡ Selva poeta, hija de esta tierra noble y creadora, nuestra tierra.

Departamento de Lenguaje y Comunicación, Liceo GM.

REPONERSE

2010-10-27T10:28:00.000-07:00

Escuchamos tantas voces
y vemos tantas caras con ojos cerrados
y estamos buscando lo ideal del sentimiento apocalíptico
y de un color inexorablemente percudido
de sombras ajenas

no queremos escuchar el grito de nuestra Ñuke Mapu
y la ignoramos como quien ignora un pedazo de pan
en la panera del olvido vacío y sin recuerdos...

no queremos respirar el aire del centinela
que busca el horizonte del pez inerte sin calor

El árbol antiguo nos mira desde la esquina
de la ola del oloroso verde calido
y con sus manos silenciosas
toca las curvas de los ríos llorones de palidez

creemos que los pájaros son de nosotros
y olvidamos que son de nuestras hermanas nubes
de nuestra hermosa abuela luna

y los peregrinos me siguen con sus falsas cruces
y yo simple como siempre los ignoro en mis parpadeos...
Me pongo melancólica y dejo pasar
las rocas del abismo
con un toque de lujuria inesperada dentro de mi cuerpo
y es mi piuke en el que se encarna
en la ala de un gorrión triste y sigiloso
al que lo han llamado para que guié el vuelo
del cuerpo fascinante del dolor fácil...

Ahora me pregunto dónde quedó lo que
entregue en bandejas de greda
con flores olorosas de candidez inmediata
y bien lo dice mi abuela debajo de su sauce
"las manos ya no son manos
y espera que vuelvan a darte el calor fresco del ko mañoso...

Katari Naira Ayulem

Pintura: Arturo Huichalaf, Pachamama

El Taller Sayenco, en la UCT

2010-10-18T03:59:00.000-07:00

Taller literario Sayenco,
fuegos de palabras que se propagan.

Joan Miró dijo en su día que el arte está en decadencia desde la cueva de Altamira, es decir, desde los murales de las cavernas. Su pintura trataba de recuperar la creatividad de la infancia de la humanidad, el espíritu sin límites del niño. La escuela –recordemos el dibujo que abre El principito de Antoine de Saint-Exupery- pareciera en ocasiones tener como misión poner puertas al campo, y hacer de los niños pequeños adultos razonables y, por tanto, sensatos, formales y prácticos.

Pero no nos engañemos. Jugar y soñar pueden ser más útiles de lo que a simple vista pudiera parecer. Los cachorros de león se preparan en sus juegos para la caza mayor. Los sueños no sólo sueños son. Y el manejo del lenguaje, que es el manejo del pensamiento, no hay mejor manera de descubrirlo que jugando. ¿Se atreverá alguien a decir que pensar no sirve para nada?

Por eso, con Víctor Moreno, pensamos que la escuela (el liceo) debe alentar y no apagar la imaginación, y que la literatura no debe ser en ningún caso –según la expresión acuñada por Jean Paul Sartre- un paseo por el cementerio. Por eso un taller literario debe hacer honor a su nombre y debe producir. Y para promover la escritura debe ser entretenido, atractivo. Y a fe que la escritura puede serlo, no sólo como actividad solitaria, sino ante todo como recreo colectivo. Desde obras clásicas como la Gramática de la fantasía de Giovanni Papini, hasta sitios de Internet como www.DificildeJuglar.com nos aportan ideas y fórmulas para hacer de la escritura una actividad lúdica.

Desde siempre, una manera de alentar a los escritores principiantes es dar a conocer sus escritos, y si es posible, hacerlos compartir espacios con autores consagrados. Mediante la revista virtual Sayenco, heredera de la que fundara allá por 1994 la recordada profesora María Eugenia Caamaño Lillo, escritores de distintos países han cohabitado con las verdes letras de las jóvenes estudiantes del Taller, y sus lecturas se cuentan por millares en cada nuevo número. El reconocimiento de los concursos locales también ha resultado un buen acicate. Y para los más reacios, la música suele abrir puertas (gracias a los cantautores) que pueden guiar la curiosidad del oyente a descubrir a los poetas.

Sin pretender establecer conclusiones definitivas de una actividad en progreso, el taller Sayenco es una propuesta concreta para estimular la expresión y comprensión literaria desde un enfoque lúdico, aunque no por eso menos serio.

Tertulia en honor de Selva Saavedra

2010-10-14T11:04:00.000-07:00

Lección de Irazoki

2010-09-22T06:35:00.000-07:00

El maestro Irazoki nos vuelve a dar una lección. Para conocer más sobre él, les recomendamos su espacio en la red: http://www.franciscojavierirazoki.com

LECCIÓN DE PÁJAROS

Nevaba cinco o seis veces al año. Pero era de verdad, y los prados, las casas y los árboles amanecían cubiertos del color blanco que cegaba a los caballos. Éstos rompían con sus cascos la nieve, en busca de un poco de hierba sepultada, o golpeaban con el hocico las ramas, y morían después de comer las hojas de los tejos. Los pájaros, hambrientos, les despedían con un réquiem muy delgado.
Veíamos el vuelo desorientado de los petirrojos y tordos, hasta que descubrían la abertura de la vivienda. Entraban en aquel túnel y caían a un desierto de oro: el suelo del desván cubierto de mazorcas de maíz.
Algunas aves llegaban sin energía para comer los granos sobre los que enseguida se desplomaban. Yo, niño pequeño, apretaba con fuerza sus bultos para fundir los hielos de la muerte, y descendía rápidamente a la habitación donde una cocina de leña caldeaba los cuerpos de mi familia. Colocaba los pájaros cerca del horno. Ardían unos troncos de manzanos y cerezos sobre los que esos pájaros cantaron el verano anterior. Los árboles cortados por el hacha de mi padre agradecían con el calor los cantos que aliviaron su vejez.
Esta fue la primera enseñanza. Vi pronto la sombra, aunque blanca, y el vuelo frágil que quería esquivarla.

FRANCISCO JAVIER IRAZOKI

Selva Saavedra

2010-09-21T13:08:00.000-07:00

Ya comienza a prepararse la tertulia literaria que en noviembre se le dedicará a Selva Saavedra, una de las más destacables poetas de la Araucanía. La revista Sayenco se suma a esta labor de reivindicación de su figura que cumplirá veinte años de ausencia el 22 de noviembre, pero cuya voz sigue viva.

TESTAMENTO

Cuando yo muera
No me cierren los ojos.
Quiero, desde sus musgos,
Seguir mirando la vida,
Asomarme a cada madrugada
A los balcones del sol;
Ser parte de la lluvia,
Pues seguiré soñando
Cada noche callada
En un país de savias, hojas y raíces
Rumoroso como la vida.
Compartiré con todos,
Sin que me vean…

MI LÍNEA CREADORA

¿Cuál ha sido?
¿La que marca el dolor en tantas almas?
¿La que el amor dibuja? ¿Voz perdida
o hallada en horas de tormenta y calma?

Siempre un dardo sutil que hirió imprevisto
el corazón, fue el que rompió la fuente,
y en ella asisto
con espinas y nardos en la frente
al claro oficio eterno de la vida
y al negro oficio eterno de la muerte.

Pero algo nace de mi abierta herida
y nada excusa la marcada suerte.

Pues debemos vivir para quedarnos
eternamente en lo que ya perdimos
y debemos amar, porque al amarnos,
amarrados al mundo, algo seremos.

PRESENCIA Y AUSENCIA DEL SER

Hacia dentro de mí me voy en fuga,
Como un río cargado de distancias,
Eco de lejanías, que conjuga
Nascencia y muerte en vaho de fragancias.

Con el alba me voy, en su rosado
Anuncio de horizontes, yo me alejo
Y en su débil perfil desdibujado
Hallo de un sueño apenas un reflejo.

Y me voy con la noche, entre sus sombras
Junto a los astros busco mi camino,
Y en el canto perdido de una alondra
Se prende por segundos mi destino.

Antes de caminar, ya oigo mis pasos,
Ritmo del propio espíritu extasiado,
Suave matiz de auroras y de ocasos,
Inexorable adiós de lo alcanzado.

Selva Saavedra, El claro oficio eterno de la vida, Colección poetas regionales, Ediciones UFRO, Temuco, Chile, 2005.

POESÍA DEL FIN DEL MUNDO

2010-07-08T09:34:00.000-07:00

BASES DEL CONCURSO "POESÍA DEL FIN DEL MUNDO"

- Podrán participar los estudiantes a nivel nacional, chilenos o extranjeros, que estén cursando la Educación Media en el año 2010 (1ero a 4to Medio).

- Los participantes escribirán un poema sobre el fin del mundo en español.

- El jurado estará constituido por invitados externos: Oscar Hahn, Francisco Cussen y Matías Ayala.

- El plazo máximo de entrega es el 23 de agosto

Se otorgarán los siguientes premios:

- 1er lugar: US$ 500 más una beca para estudiar inglés por 1 año en el Instituto Chileno Norteamericano y Diploma de Honor.

- 2do lugar: US$ 250 más una beca para estudiar inglés por 1 semestre en el Instituto Chileno Norteamericano y Diploma de Honor.

- 3 Menciones Honrosas, más un Diploma de Honor. Los cuentos distinguidos con menciones honrosas, junto a los ganadores del primer y segundo lugar, se publicarán en un libro virtual que estará disponible en la página Web del Instituto Chileno Norteamericano.

Mayor información: cultura@norteamericano.cl

Sayenco homenajea a Sergio Oiarzabal

2010-07-01T10:54:00.001-07:00

A modo de pequeño homenaje póstumo a Sergio Oiarzabal, la revista Sayenco incluye tres poemas suyos, uno de ellos inédito, que él mismo envió para la revista.

SAYENCOIARZABAL

(Fullscreen para pantalla completa, Book para modo libro)

Si tú no estás

2010-06-30T12:34:00.001-07:00

(Foto)

Marrichiwew

2010-06-23T12:40:00.000-07:00

Gran tierra de dioses,
donde el indígena,
cuchillo en mano,
refugió en el alma
toda aquella sangre derramada.

En aquel momento
amigos, toki,
era el agua, los árboles,
y el sentir
cómo el aire le susurraba en el oído.

Pero de un momento a otro
el aire no susurró más,
al parecer su voz se quedó atónita
y el agua clamaba en silencio profundo,
y los árboles no daban palabra alguna.

Sólo estaba el hombre
con su cuchillo en mano
defendiendo su territorio
su cultura
su enlace con la natura que lo rodeaba.

Nicol Calfunao.

SERGIO OIARZABAL

2010-06-23T12:36:00.000-07:00

La revista Sayenco se une al luto por la muerte de un gran poeta, Sergio Oiarzabal, que un día antes de su fallecimiento envió un mensaje de aliento a una de las jóvenes autoras del taller y que colaboraba asiduamente con la revista, él que podría haber elegido cualquier revista consagrada para divulgar su Obra.

Por todo ello le estamos profundamente agradecidos y sentimos su pérdida como la de un gran amigo generoso. Próximamente incluiremos un recordatorio a su figura en la actualización de la última revista en que colaboró.

Descansa en la paz del vuelo, poeta inmortal.

Claudia Bahamonde recita "Mis tardes de primavera"

2010-06-11T11:06:00.000-07:00

Mis tardes de primavera

Era una tarde de primavera,
Aquella primavera más hermosa de mi vida,
Una primavera que curó todas mis heridas,
Aquellas heridas que no me daban más vida.

Mi vida era de pura alegría,
Una alegría que había en mi corazón,
Un corazón tan grande y fuerte
Para que mi vida fuera más alegre.

Era una bella primavera
Aquella primavera que yo disfrutaba
En los días, en las tardes
Cuando yo estaba con la persona que más quería.

Cómo quisiera recuperar esa primavera,
Aquella primavera tan hermosa
Que hizo nacer a mi corazón
Aquel corazón que ya estaba casi muerto.

Claudia Bahamonde Melo

Heme aquí sentada

2010-06-09T12:04:00.000-07:00

Y heme aquí sentada
Escribiendo
Escuchando el murmullo de las hojas
La risa templada del viento
Tratando de ver lo que sólo aquí se encuentra
En esta banca
Bajo este árbol
Quizás sea verdad
Que en este lugar no existan palabras
No porque no puedan, claro está
Sino porque se han disuelto en el agua
En la tierra y en las nubes
Se han tornado invisibles
Ausentes para el ojo
Que en este bello cielo sólo ve el cielo mismo
Pero siguen aquí
Resonando, vibrando
Salvajes como en sus inicios
Puedo recordarlo, el día en que preguntaste
“Dónde están tus palabras”
Y quizás no estaban
Quizás se habían vuelto hojas marchitas al viento
Habían volado lejos
Buscando quien sabe qué y quién sabe dónde
Tal vez están ahora conmigo
Bajo este mismo árbol
Y puede que sean aquellas
Que descansan sobre el agua fresca
Aquellas que ya no se pronuncian
Y es verdad, este es un sitio extraño
Un sitio ausente
Uno de esos que sólo duran minutos o incluso segundos
Uno de esos que sólo te das cuenta que se han ido
Cuando los ves despedirse
Serenos
Entre las ruedas de un auto
O la conciencia del tiempo

Paulina Contreras

Paulina Contreras recita su poema:

Sayenco Junio

2010-06-07T13:11:00.000-07:00

Open publication - Free publishing - More revista

Ojos mapuche

2010-06-04T11:54:00.000-07:00

Ojos mapuches.

Oh, aguas azules,
cinta de plata
donde el sol sale dorado
y ya festejan
los treiles en el terreno de plata.
Ojos mapuches.
Corazón de montañas.
Fuerza de fuego.
Hombres muertos,
todavía están vivos en nuestros corazones.
Árboles tallados.
Recuerdos de sangre pura.

Nicol Calfunao

Mapuche Nge

O kallfüko
Trarilonko kullin
Chew tn pay antü
Huilili feimuna aydi
Taty tregül
Feichi mapu mew
Mapuche nge
Diake mahuide
Newen kütral
Lodkewentu
Petu mongeleingin
Inchin tañi piukemew
Odkan amumka

CHILE por Ce Edwinski

2010-05-31T06:04:00.000-07:00

Ce Edwinski se anima con un relato o acaso poema en prosa que nos hace temblar, que nos conmueve a sacudidas internas. Y es que la memoria no nos deja nunca en paz.

CHILE

Surgía como la necesidad de comer pan con crema mientras la abuela contaba sus historias de joven linda. Así, de golpe y con fuerza, imposible de evadir. El caso omiso de la falta de atención. Así es como la tierra se movía.
Él pensaba en el pan y en la abuela, y ¿en quién más? Definiciones que no se podían dar mientras los jarrones se caían. Era como música dramática el coro de grititos entre chicos, padres y perros. Y el gato de él corría con los pelos erizados hasta la punta alta de un mueble viejo.
Se miraban, él y el gato, con ojos de terror sobre la tierra
que seguía moviéndose.

“La cama es angosta, sentí que me caía”, dijo Javier a su abuela cuando ésta logró despertarlo a sacudones, en la mañana de la primer noche que él se quedaba a dormir con ella.

“Te caías, Javier. Pero ya estamos todos bien.”, contestó.

Ce Edwinski

Venezia Lesseps

2010-05-31T05:49:00.000-07:00

Venezia Lesseps participa en Sayenco con un poema antológico, pleno de música y de vuelo.

Si de mi mano estéril
germinaran caricias o cadenas,
si de mi boca inválida
-pobre labio sin nombre,
crisálida de olvido,
velo de niebla-,
si de esta boca herida,
surgieran una vez
paloma,
vena
o llanto,
y de mi mano
-garra de angustia,
puño destituido-
renacieran esquejes sin espina...

que sea por tu nombre.

Venezia Lesseps

AFGANISTÁN

2010-05-28T08:57:00.000-07:00

Julián Borao reconquista por la palabra (de admirable maestría técnica) otro Afganistán, acaso sepultado bajo el polvo o latente, y denuncia la prepotencia que, como dijera el poeta, desprecia cuanto ignora. Como un guía contra la tempestad, aparta el velo horrible y descubre la historia.

AFGANISTÁN

No fue casualidad la que movió al viajero
a recorrer las rutas de la seda
y a atravesar sus valles, sus montañas y estepas,
caminos polvorientos y altos desfiladeros,
dormitando despierto a la intemperie
o en cuevas extraviadas
huyendo del envite de la muerte.

Son harto conocidas las razones.

Alejandro también surcó estas tierras
al frente de sus tropas
resuelto a la conquista
de este mundo oriental y abandonado
siempre por sus dioses.
Y quizás aún perduren
las antiguas recetas de olvidados doctores
o acaso las doctrinas del viejo Zoroastro,
tal vez en lo profundo del desierto,
en las salas ocultas de templos enterrados
o en las sombras disueltas por el viento.
O en los altos lugares de Ghorid,
en la “terra incognita”
que esconde la metrópoli,
la perdida Firozkuh de la Montaña Púrpura
que ya nadie conoce.

Y es que hoy igual que ayer,
algo han venido a hacer estos viajeros,
se nota en sus miradas.
Cuesta reconocerlo pero es cierto:
No cumplen los acuerdos,
ostentan sus costumbres,
se adueñan de las gentes
desperdigando miedo y destrucción.
La guerra y sus tormentas algo han roto,
desorientado pueblos
que han dejado su huella por todos los paisajes
de esta tierra arrasada
que un día fue llamada Yaghistán,
de esta tierra rebelde de espíritu insumiso,
de nuevo sorprendida
por el dolor sin tregua
que propagó su llanto milenario.

El enemigo es fuerte,
desprecia las heridas de los pueblos vencidos
y odia su lengua bárbara
“la lengua que ha de hablarse en los infiernos”
pensaron,
aunque en ella escribieran
para expresar su amor y sus poemas.

Nuristanís, hazaras, tayikos, turcomanos,
uzbekos o pashtunes,
todos son denostados
por fríos generales
nativos o foráneos que trazan
los designios de un orden superior.

Cruel ha sido la historia
mas cierto es su decurso desgraciado.

El humo casi roza los límites del cielo,
los condenados viven mirando hacia lo alto,
las calles se desprenden de perfumes y hedores,
del odio y la metralla cotidianos.

Mas algo hay más allá,
provincias fronterizas pobladas
por idólatras de dioses ignorados,
altivos descendientes de antiguos invasores,
erosionadas ruinas,
lejanas cordilleras de insólita belleza,
caminos ancestrales de más nobles viajeros,
la paz de atardeceres sin memoria,
la neblina imposible que envuelve las llanuras
vibrando en solitario despertar.

Y no este tenso ambiente,
esta amarga mirada del soldado
que apunta con su rifle
mientras grita su miedo
en una sucia calle de Kabul
de noche ante las puertas del infierno.

Julián Borao

El otoño tiene color de llama

2010-05-28T07:01:00.000-07:00

¿Alguien vio crujir de otoño más vivo que este de Octavio?

Con el permiso de Octavio Fernández Zotes, médico retirado y hoy joven poeta, escogemos estos versos para Sayenco. Su poesía, que camina en busca de la belleza, que a menudo le sale al encuentro, tiene un poso de honda humanidad, emocionante, doliente, indagadora.

CRUJIR DE OTOÑO

Cruje el oro de otoño entre un pesar de pasos;
la carcoma perfora túneles profundos en la corteza de los álamos.
La tarde, con el hombre y con la sombra, camina
en un tornar despacio, desde páramos enjutos hasta el soto del río
donde aún sangran los árboles tatuados.

Ha de haber una ruta secreta directa al corazón,
allí, por donde el corazón se aleja.
Pero una llaga no curada, siempre herida,
desnuda y desarmada,
quema en el corazón que apenas late.

Queda un rumor de búsqueda cuando cesa la brisa;
gime el otoño y el corazón se queja
con el llanto imposible de una perenne diástole.

Octavio Fernández.

Mensaje en una botella

2010-05-28T06:48:00.000-07:00

Seguimos avanzando contenidos de la próxima revista. El taller es productivo. De entre los numerosos textos, individuales y colectivos, que salen de sus reuniones, vamos escogiendo en consejo de redacción qué puede ir a las páginas virtuales. Este poema colectivo nos gustó. Partió, aunque después la tinta fue hacia donde quiso, de la biografía de Carmen Boleros que apareció en él número anterior. Pero aún estamos buscando el auténtico poema "A quien lo encuentre" que en su día cambió la vida de la misteriosa escritora.

MENSAJE

Solo en esta botella naufraga mi mensaje.
Necesita de ti, que con tus ojos
Me escuches, me adivines y me sientas.

Solo en esta botella, en que he ahogado mis sentimientos;
No en el mar en que naufraga,
Ni en la tinta en que se mancha.

En esta botella aventurera, remando
de quién sabe dónde, misteriosa,
que en su interior mis sueños ha de guardar.

¿Sabes por qué mi voz es para ti?
En mi mensaje está tu corazón.
El papel que despliegas son tus alas.

Mi voz se alza, una vez despegando la batalla.
Mis alas se extienden
Y dejan salir a la poeta de un golpe.

Taller Sayenco.

Liras de Javi Arnáiz

2010-05-28T06:13:00.000-07:00

Javier Arnáiz, asiduo y entusiasta colaborador de Sayenco, propulsor de la plataforma 29 de junio Blas de Otero, que reivindica la obra y la personalidad de uno de los más grandes poetas en castellano, sigue ofreciéndonos muestras de su buen hacer, cuidadoso e inspirado, fluyendo en los laberintos de las estrofas clásicas: si ya habíamos podido apreciar sus sonetos, ahora tenemos la oportunidad de apreciar unas liras que a través del idealismo de la forma expresan la realidad del sentimiento. No hay que preguntarse quién es su musa. Como Garcilaso, el poeta parece repetir con sus versos: "en esto estoy y estaré siempre puesto". Nos atrevemos a definir a Javier Arnaiz como poeta de la fidelidad.

LIRAS PARA TI

Tus ojos color tierra
son reflejos de un mar con noche eterna.
Luciérnagas de sierra,
contraluz de galerna.
Suspiros de una luz prendida y tierna.

Y tu cuerpo... y tu boca :
caminos y senderos recorridos
juntos. La vida toca
sabiéndonos queridos
por los vientos de amores conocidos.

Cual tiempo transcurrido
atardecen las vidas más amadas.
Y el corazón herido,
que llora aguas calmadas,
vuela libre en las lágrimas colmadas.

No existe soledad,
la casa de suspiros está llena.
Ya no existe la edad
y el alma nueva estrena
un universo entero en vida plena.

Javier Arnaiz

Alya se eleva

2010-05-28T05:54:00.000-07:00

Sara Castelar, en su tercera participación en Sayenco, que tanto disfrutamos y agradecemos -sus versos son de una belleza maravillosa-, nos envía un poema dedicado a su hija que espera les guste y resulte cercano también a las jóvenes del Liceo Gabriela Mistral.

Alya se eleva

A mi hija

Canto para tus manos que nacen de la salvia,
para tu frente quieta
donde suras minúsculas se incrustan para engendrar el vértigo
de aquel extraño dios que sobrevuela.

Llevas el alfabeto del desorden cosido a las rodillas
y por tus venas cruzan siete ríos
con sus siete quebradas,
el Káutar se alinea con el pequeño arco
que describen tus cuencas, limpios humedales
donde guardas el mundo.

Tú bebes de la tarde mis cansancios veloces
y abrigas ese miedo que me avanza
como la luz secreta del mercurio,
tú dejas que mi espalda ceda a la demolición
de tanta vida fresca,
de tanta soledad que se pronuncia en el filo plomizo de tu llanto
si es de noche
y dulce sobrevuelas el dolor que sólo tu lenguaje dignifica.

Te alzas, vuelas con la coraza fragmentada
por donde ondea el muérdago,
yo te miro imperfecta en el lado secreto del sonido
a donde el trueno escribe tus vocales.
A veces me parece que te alcanzo,
que toco la feroz estela que de tu corazón germina
y aquel amor entero me azota en el costado.

Tú escalera,
tú caracol sobre la flor del cardo
tú esa mordedura de mi ombligo que duele de inocencia.
Yo no tengo más pan para tu boca,
no tengo más racimos que esculpan la ceniza,
tan sólo puedo darte
la frágil estructura que se arquea para besarte el nombre
o inclinar la pobreza de mis vértebras.

¿Dónde irá a ocultarse aquél dragón
si ya los cuentos viven en tu risa?
¿Dónde iremos, Alya, para domesticar al zorro?
¿Adónde?

Sara Castelar Lorca

Cántale a América como Gabriela y Pablo

2010-05-19T11:23:00.000-07:00

REGISTRO Y PARTICIPACION

BASES DEL CONCURSO GABRIELA MISTRAL

Eli Tolaretxipi vuelve a Sayenco

2010-05-12T12:48:00.000-07:00

TROZO

El mar ya no es una raya
verduzca en el horizonte.
Es una franja oblicua
que cae del cielo
fría y movediza,
un pedazo de otras aguas grandes.
En el cielo, errabunda, no es desorden.
Se desmadeja. Tira de más de un hilo,
hilachas rosadas.
La que está cerca de la orilla es vieja
lleva tiempo, de maleza, yodo, herrumbre.
La de atrás es blanca, protegida.
Entre una y otra, un túnel
que huele a orín y a excrementos,
un perro guardián que languidece.

PEDAZO

Describe la tormenta como animal,
acecha, amenaza, luego pasa,
amordazada, anudada, prieta.
Hay un montón de carbón
que tapa la entrada.
Pone cuidado en lavarse, esquiva ese olor
a carne pequeña, esa leve náusea.
La música no emociona, pero apacigua, sosiega.
La oigo muy lejos, se le va encogiendo la voz.
Ahí, entre el recuerdo de lo negro en la entrada
y los yerbajos, la herida sigue profunda,
la tierra mojada secándose, removida.
La niebla sofoca el ruido
llega fría a los pulmones.
Duele aún, aunque alivia.
El cerco abierto se adelgaza
roto, se bifurca.

CACHO

Piensa que necesita un desierto,
arremolinada, bajo un árbol sin hojas.
Los toca con suavidad
mueve el cuello como un caballo
que se acomoda el freno de la boca,
sin mirarlos, con la mejilla,
quiere morderlos, pasarlos por las encías.
Tal vez un llano donde el cielo caiga pesado; o tal vez sólo sean
las ganas de salir del enramado
de vías que acaban
en sumideros o cimas
de las que cae o se atasca
como en sueños forzados.

Tríptico inédito de Eli Tolaretxipi

Otra gran alegría. Eli Tolaretxipi no sólo colabora con la revista de nuevo, sino que lo hace con un Tríptico inédito.

La luna de Elikura Chihuailaf

2010-05-05T11:37:00.000-07:00

Elikura no se olvida -nunca- de su tierra mientras va de un lado a otro del mundo. (Traza líneas azules, en sus manos reberveran los bosques, y sus pies son raíces que caminan.) Ni siquiera se olvida de la revista Sayenco, y nos envía otro hermoso poema, con su saludo siempreazul.

WEÑAGKVN EPE AFCHI

KVYEN TRVRI

Kiñe kelv lelfvn mvley miñche

wenu mu taiñ nag antvpeetew

Feyti weñagkvn afchi Kvyen trvri

alofnieetew fvrfvrmawvn mew

Ti pu pvllv witrankontupeetew

pegelelenew ta tromv

pvllv reke wifkvlelu wenu mew

Kamapu pu tromv

Pu mawizantu, feyfey pimekeenew

rupay eymi pvle

ka feyti afpuel zugu tami

pichikonagen chi vl

Pvrvmgen mu, kiñe kiñeke

wezanmalvy enew

petu ti tromv afkom punpuwvla

Narpatuay ñi pewma mu

ti pu ayin -piwvn

Welu amuley ñi trekan,

weñagkvlelu am iñche

Kimlu am iñche tami wilvfvn

tami ayikan iñche mu

chogkvlerpuay

Pichiketu llemay.

LA NOSTALGIA ES LA LUNA MENGUANTE

Hay un campo rojo sobre el cielo

que nos atardece

La nostalgia es la Luna menguante

alumbrada desde la llovizna

Los espíritus que me visitan

me señalan nubes

como almas trazadas en el cielo

Nubes lejanas

Las montañas, me están diciendo

pasaron a tu lado

y en el eco los cantos de tu infancia

De pronto, una a una, comienzan

a palidecer en mí las nubes

hasta borrarse

Descenderán de sus sueños

las amadas -me digo

Pero continúo mi camino

porque siento pena

Al comprender que también

el brillo de tu amor a mí

se irá apagando

Poco a poco.

SAYENCO EDICIÓN DEFINITIVA

2010-05-04T11:31:00.000-07:00

sayencogabrielabril72pp

Escribe sobre Gabriela

2010-04-29T11:52:00.000-07:00

¿No conoces a Gabriela Mistral? ¿Quieres saber más sobre ella? Este programa de la serie "Grandes chilenos" te ayudará a descubrir a una Gabriela más allá de las rondas de niños y de "Piececitos".

concursoGABRIELAMISTRAL

Concurso Gabriela Mistral hasta final de MAYO

2010-04-27T05:54:00.000-07:00

Se amplía el plazo para la presentación de trabajos para el concurso Gabriela Mistral: HASTA EL LUNES 31 de MAYO AL MEDIODÍA.

LAS BASES PUEDEN CONSULTARSE AQUÍ.

SAYENCO Abril

2010-04-26T13:05:00.001-07:00

gabrielabril68pp

El taller Sayenco ya tiene una cuenta en Scribd. Y la aprovechamos, como no, para subir la revista Sayenco de abril, abril Gabriela, abril abracadabril, que con 68 páginas está ya casi lista, a la espera de recibir algunas colaboraciones finales.

Natalicio de Gabriela Mistral

2010-04-14T10:37:00.001-07:00

Noticia de la celebración del 121 aniversario del natalicio de Gabriela Mistral en su Liceo de Temuco. Karina Campos y Katherine Antipe hablan del taller Sayenco.

Estadísticas

2010-04-09T05:22:00.000-07:00

El diario Austral hizo alusión a las miles de lecturas de la revista Sayenco, y quizá alguno se preguntará cómo eso es posible cuando el blog de la revista no tiene más que 600 visitas. Vamos a explicarlo.

Las revistas, que además de aquí se pueden leer también en http://sayenco.es.tl, están subidas en Issuu, en Scribd.

Han sido subidas sucesivas veces, según iba aumentando su número de páginas. Así, por ejemplo, la subida de 32 páginas en issuu tuvo 1190 lecturas:

Y la subida de 56 páginas tuvo otras 1500:

Las sucesivas lecturas de Scribd suman más de 3000 lecturas (compruébenlo en el enlace); he aquí una selección de algunas de ellas:

Y la última versión de la revista, Abril Gabriela, ya está en Issuu y en Scribd.

El taller Sayenco, destacado en el diario Austral

2010-04-08T09:41:00.000-07:00

Estudiantes de 7º bailan "Los astros son rondas de niños" de Gabriela Mistral.

La figura de nuestra Gabriela Mistral, y con ello su Liceo de Temuco han recibido atención en el Diario Austral con motivo de la celebración del natalicio de la "madre de América". También el Canal 2 regional ha dedicado un espacio a entrevistar a dos de nuestras escritoras, ambas participantes de la revista y del taller, Katherine Antipe y Karina Campos.

Ver la noticia en el Diario Austral:

Portada

Contraportada

Con Gabriela Mistral

2010-04-07T21:08:00.001-07:00

No nos resistimos a compartir la revista Sayenco hoy que es el 121 cumpleaños de Gabriela Mistral, viva siempre en su palabra áspera y tierna.

Colaboraciones y reclamos a jaguirreo@yahoo.fr con el asunto "Para Sayenco".

Certamen Literario Gabriela Mistral 2010

2010-04-05T07:22:00.000-07:00

Bases del Certamen Literario Gabriela Mistral 2010

1. Podrán participar estudiantes de 6º Básico a 4º Medio, tanto del Liceo Gabriela Mistral de Temuco, como de otros establecimientos, ya sean de Chile o del extranjero; en este caso las edades de los concursantes habrán de estar comprendidas entre los 10 y los 20 años.

2. El tema de los trabajos presentados deberá estar relacionado con la figura o la obra de la poetisa Gabriela Mistral, en cualquiera de sus facetas, como pensadora, educadora, poeta, siempre gran mujer.

3. Los trabajos no tienen límite de extensión.

4. El género de los trabajos presentados es libre. Se pueden presentar narraciones, poemas, ensayos, poemas visuales… se valorará la originalidad.

5. El plazo final para la presentación de los trabajos será el viernes 7 de mayo de 2010 al mediodía.

6. Un jurado deliberará y otorgará un Primer Premio y las menciones que considere oportunas, y se hará entrega de los mismos en una ceremonia que será convenientemente anunciada.

7. Los trabajos a concurso se podrán presentar en el Laboratorio de Inglés del Liceo Gabriela Mistral o directamente en mano a los profesores del departamento de Lenguaje y Comunicación, con los datos personales en sobre aparte cerrado, en el que se lea el título de la obra y seudónimo, o por e-mail a sayencotaller@yahoo.es adjuntando los datos personales y el trabajo en archivos separados, señalando en el asunto “Concurso Gabriela Mistral”.

8. Las obras ganadoras serán incluídas en una publicación en honor de Gabriela Mistral.

Bases Del Certamen Literario Gabriela Mistral 2010

Ser chilena o chileno implica:

2010-04-05T07:21:00.001-07:00

Haber nacido al final del mundo o al principio de él
Danzar al compás de las olas o al vaivén de sismos imprevisibles
Caminar de norte a sur o viceversa, con un ramo de copihues de los embelesados bosques sureños
Sentir la sonrisa hermana del que resistió la dureza de sables
Cruzarse abajo, con bandadas de patos silvestres que rompen el viento con sus graznidos
Resistir junto al fogón la pérdida de bosques y pasado
Tocar un trozo de hielo glacial que vaga impertérrito entre los desgranados archipiélagos queriendo llegar a su origen
Sentir el sol abrazador del norte que curte piel y monte
Cruzar la cordillera y dispersarse por el mapa con un trozo de esperanza en el capazo
Saber que aquí o allá nos reconocen por el ímpetu de entrega que ponemos cuando hacemos o encontramos el camino
.
¡Ser chilena o chileno implica pactar con la vida al final de la tierra!
.
Lucy Sepúlveda Velasquez

Fotopoemas

2010-03-05T13:32:00.000-08:00

Foto Poemas[1]

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Fotopoemas de Gerardo Araneda, responsable del taller Sayenco.

Eli Tolaretxipi se suma a Sayenco.

2010-02-19T13:05:00.001-08:00

Taller Literario Del Liceo Gabriela Mistral De

2010-02-11T18:39:00.000-08:00

Taller Literario Del Liceo Gabriela Mistral De

Entre las sucesivas subidas en Issuu y Scribd, la revista Sayenco suma ya más de dos millares de lecturas. No está mal para no estar ni siquiera terminada.

INI RUME ÑAMVM NOEL CHI LLAFE

2009-12-31T06:37:00.000-08:00

El gran poeta mapuche Elicura Chihuailaf, recientemente homenajeado en la Universidad de Salamanca, nos envía este hermoso poema con su saludo Azul, que agradecemos enormemente.

INI RUME ÑAMVM NOEL CHI LLAFE

Feyti vlkantun che mu rume

kvmelay, pigeken

Ka fey ti mawizantu ayiwigvn

ti pu aliwen

ñi kallfv folil mu egvn

ka ñi chagvll negvmi ti kvrvf

chalilerpuy vñvm egu

ti Pvnon Choyke*

Feyti vlkantun alvkonchi wirarvn

feyti pu lalu

kiñe pin ti tapvl rimv mew

feyti weñagkvn feyti wecheche

ñi petu zugu ñi kewvn

welu ñami ñi pvllv

Feyti vlkantun, ti vlkantun fey

kiñe pewma feyti afvl chi mapu

tami ge ka iñche ñi ge, vlcha

allkvfe piwke, ka feychi

vl zugulvn

Ka zoy pilayan, ini rume penolu

ti llafe ini rume ñamvn nolu

Ka vlkantun fey ñi vl tañi

pu Kuyfikeche

pukem antv mu vy lu ka chonglu

feyta chi kisu zwam weñagkvn.

* Pvnon Choyke: Rastro del Avestruz

LA LLAVE QUE NADIE HA PERDIDO

La poesía no sirve para nada

me dicen

Y en el bosque los árboles

se acarician

con sus raíces azules

y agitan sus ramas el aire

saludando con pájaros

la Cruz del Sur*

La poesía es el hondo susurro

de los asesinados

el rumor de hojas en el otoño

la tristeza por el muchacho

que conserva la lengua

pero ha perdido el alma

La poesía, la poesía, es un gesto

un sueño, el paisaje

tus ojos y mis ojos muchacha

oídos corazón, la misma música

Y no digo más, porque nadie

encontrará

la llave que nadie ha perdido

Y poesía es el canto de mis

Antepasados

el día de invierno que arde

y apaga

esta melancolía tan personal.

Elicura Chihuailaf

*En la visión de mundo mapuche

la Cruz del Sur corresponde al

Rastro de un Avestruz Azul

Crónica de las I Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos en Vicuña

2009-12-31T06:34:00.000-08:00

El mes de noviembre de 2009 se ha convertido para Vicuña en el mes de su gran poeta, Gabriela Mistral, que ha acogido con el mayor de los honores las I Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos, dirigidas por el poeta Chileno Benjamín León y financiadas por el "Fondo de Fomento del Libro y la Lectura", Convocatoria 2009, del "Consejo Nacional de la Cultura y las Artes", del Gobierno de Chile, que han hecho posible un ambicioso proyecto cultural en honor a la memoria y la obra de esta poeta universal en el marco de su hermosa tierra y en el cual también tuvo lugar el hermanamiento de su Fundación, con la Fundación del premio Nobel español Juan Ramón Jiménez de Moguer, Huelva, que se tradujo felizmente en un compromiso de cooperación en la divulgación de la obra, a nivel internacional, de ambos poetas, acuerdo en el que también tomó parte el Municipio de Vicuña en favor del interés turístico cultural de su región.

El carácter ecléctico y unificador de las jornadas, reunió a estudiosos, poetas, literatos, tanto chilenos como de diversos países latinoamericanos y españoles, estudiantes y el pueblo en general, que pudieron disfrutar de las ponencias, el folclore y la poesía que se aunaron para vivificar el espíritu que profesa toda la obra de Mistral, impregnado de la tradición y la divulgación de la cultura como meta ineludible del artista. Nombres como Iván Carrasco, Jorge Rosas, Cecilia Corona, Gloria Mendoza, Julio Piñones, Juan Gabriel Araya, Jaime Quezada, Antonio Ramírez Almanza, Diego Ropero Regidor, Rolando Manzano, Edith Cerda, entre otros, pusieron voz a exposiciones de altísimo nivel académico que tuvieron una gran acogida por el público asistente, incentivando desde el punto de vista más ilustrado, la profusión en la obra de una poeta trascendental y necesaria en al historia de las letras en castellano y la literatura en general.

Como no podía ser de otro modo, los niños tuvieron un lugar de honor en todos los actos, desde el comienzo de las Jornadas, que tuvo lugar en el colegio Juan Torres Martínez, de Diaguitas, con el compromiso de la creación de una biblioteca apadrinada por la Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez, donde los representantes españoles y las autoridades locales pudieron sentir toda la emoción de un proyecto que está creando futuro para esta comunidad rural del Norte de Chile.

Los actos tuvieron lugar en varios escenarios privilegiados de la región, desde el Teatro Municipal de Vicuña, lugar de la ceremonia de inauguración y de todas las exposiciones por parte de los invitados nacionales e internacionales, que se llenó de música gracias a la Orquesta Sinfónica Gabriela Mistral, compuesta exclusivamente por niños, pasando por una lectura poética en el Observatorio Mamalluca, uno de los más prestigiosos del mundo, hasta un recorrido por la interesantísima Ruta Mistraliana que acabara con la visita a la Tumba Mausoleo de la poeta, donde a cargo de todos los asistentes, con el arpa de fondo y los cerros flanqueando la belleza del paisaje, se leyeron poemas de la autora en honor a su memoria.

Este despliegue humano, tanto por parte de la organización, las autoridades y el Ministerio de cultura, ha sentado un precedente que se presume lleno de continuidad en el tiempo, y por el cual el Municipio, la dirección del proyecto y el pueblo mismo, siguen apostando para su desarrollo en años sucesivos, como evento artístico de proyección internacional que pone a Vicuña entre los lugares más destacados del panorama cultural mundial.

Sara Castelar Lorca

2009-12-23T03:47:00.000-08:00

REVISTA SAYENCO09

La revista aún no está completa, pero ya va tomando forma.

2009-12-22T09:10:00.000-08:00

Ilustración a cargo de alumnas de 2ºA. (Artes Visuales. Profesor Pelantarú Jara.)

El año que se ahogaron los gigantes

2009-12-21T09:15:00.000-08:00

Todas íbamos a ser reinas.

Gabriela Mistral

El año que se ahogaron los gigantes
nadie tenía una corona
ni un verano con sueños de chiquilla que hablara de los pájaros,
nadie tenía la edad de los naranjos cuando saben a verde
y clavan en el labio su edad escandalosa.

Los ojos de Alfonsina eran todos los ojos
sumándose a las aguas
y amaron toda soledad de golpe
y se supieron hembras.

Se adentraron los silbos en el pelo
mientras el mar dolía en una sola gota,
ya no quedaban muertos que llorar
y no quedaban niños azulando las noches,
las formas de la higuera anidaron los muslos
como frutos austeros que sin pudor se olvidan.

El año que se ahogaron los gigantes
ella amaba la tristeza del árbol
la huella quebradiza de los montes sobre la gravedad del vientre
y otoños que parían cinturas amarillas.
Ella soñaba uvas en la paz del sarmiento
y supo que el poeta era la única verdad sonora,
la tierna obstinación a lo que sangra.

Háblame, Juana, dime en qué lugar
las violetas forman un cimbel de palomas,
en qué segundo el fruto de las torvas riega los helechos
para comprender la llama,
para saberse entera.
Dime, qué animal se trenza al hilo del mistral
y todo es una sola luz que te parte las uñas.

¿Acaso en esta oscuridad me ves,
saben ellas que el lirio es un arma imposible
para matar la lengua de los amores muertos?

Sí, todas íbamos a ser reinas.

Sara Castelar Lorca.

Poeta granadina residente en Sevilla, nacida en Hannover (Alemania) en 1975. Autora de los poemarios inéditos “Verso a tierra”, 2007 y "El Pulso", 2008. Ganadora del IV Certamen de Poesía Rumayquilla , 2008, el VII Certamen de Poesía de la Fundación de la Mujer de Cádiz, 2008, IX Certamen de Poesía Pilar Paz Pasamar, 2009, XXII Concurso Juan Cervera, 2009 y finalista en varios concursos a nivel nacional e internacional. Ha publicado poemas en las revista Aldaba (Sevilla), Aguamarina (Vizkaya), Espantapájar@ (Chile), en la antología de poesía erótica El buho Rojo 2008. Es miembro del grupo poético Alaire y colabora en la dirección de la revista Espantapajar@ , distribuida en Chile y en España. (Fuente).

Sara ha participado recientemente en las Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos junto con su pareja el poeta chileno Benjamín León, que esperemos también se anime a colaborar con nuestra revista. Les agradecemos profundamente que
se acuerden de esta nuestra humilde publicación mistraliana.

Una mirada sin rostro

2009-12-18T04:48:00.000-08:00

Veo hacia atrás una flor que se marchita,
que se deja al olvido y que sigue un camino, no sabe que no es el suyo.
Pobre flor que busca en los demás alguien que la riegue,
aún no la ha encontrado, pues sigue marchita.

Se había perdido la esperanza, sólo había que esperar la muerte,
al romper el alba, veo existencia y vida pues la flor
no se había marchitado, sino que había recuperado su brillo máximo
en una oscuridad que al fin tuvo salida.

La flor está creciendo bella y feliz,
ya no mira hacia atrás , sólo hacia adelante,
ya lo amargo queda en el olvido y el tiempo se encargará de hacer
que no pierda el valor y la fortaleza para seguir viviendo.

Ahora mi alma camina feliz hacia el mañana
ya no hay tropiezo ni nada que no permita
que siga mi camino, ya la angustia quedo atrás
y las riquezas de una vida feliz quedaron junto a esa bella flor.

María José Riveros 1°B

Poesía Visual

2009-12-09T06:50:00.000-08:00

Poesía Visual del Taller de Lenguaje Entretenido Liceo Gabriela Mistral TCO

Poemas visuales elaborados por las alumnas del Taller de Lenguaje entretenido del Liceo Gabriela Mistral de Temuco. Este grupo de alumnas creativas nos demuestra que a las palabras también pueden hablar de otra manera.

DISTANCIA

2009-10-23T11:34:00.000-07:00

La profesora Eugenia Caamaño fue la fundadora del Taller Sayenco en 1994. Como ella solía decir, recuerda Consuelo Martínez, poeta que participó como alumna en el taller y hoy estudia Pedagogía en Castellano, la poesía juvenil merece ser rescatada, alentada, aireada.

Con un poema aéreo rescatamos hoy la presencia intangible de una profesora que no deja de ser recordada.

DISTANCIA

Fríos vientos
detuvieron su vuelo.

Cuatro alas
acariciaron mi rostro.
Cuatro velos.

Como cuatro cuchillos
abrieron la tierra.

Se abrió también el cielo.

Las garzas de invierno
alzaron sus cuatro velos.

La distancia es sólo
un último vuelo.

Eugenia Caamaño
(Invierno 1990)

Lucía y el gallinero

2009-10-02T10:46:00.000-07:00

En un campo muy lejano de la ciudad de Temuco, en donde había muchas crianzas de gallinas, habitaba una señora muy pobre, llamada Lucía, la cual vivía en una casa que era prestada.
Un día vinieron los dueños de la casa a quitársela.
La señora muy triste y angustiada, no sabía donde dormiría el resto de las noches; entonces , mientras encontraba un hogar en el cual poder vivir, se le ocurrió dormir mientras tanto en el gallinero.
Pasaron meses y meses, hasta que se llegó a acostumbrar y a mimetizar con las gallinas; hacía sus mismos gestos, cacareaba, dormía parada y madrugaba todas las mañanas junto a ellas.
Pasaron los años y vinieron unos caballeros a regalarle una casa, ya que se habían enterado de su situación. Al verla en el gallinero se asombraron de ver el estado de vida que llevaba; pero ella estaba tan acostumbrada y feliz con las gallinas y las gallinas con ella, que no se hacía problemas. La señora les dijo que no necesitaba una casa, porque viviendo así se sentía bien.
Lucía estaba tan feliz y dichosa de vivir con sus gallinas, que ya no hacía nada más que estar con ellas. A pesar de todos los problemas que tuvo que enfrentar, vivió muy contenta y agradecida de ser igual a ellas el resto de su vida.

Alejandra Yáñez Sepúlveda
Alumna del taller de Lenguaje entretenido del Liceo Gabriela Mistral de Temuco.
Ganadora del Concurso Municipal de Narrativa breve con este relato.

La verdad de Lucía

2009-09-14T06:20:00.000-07:00

La verdad de Lucía

En los suburbios de Rancagua vivían los padres de Lucía, los cuales a corta edad la entregaron a una familia de condiciones más acomodadas, para que la criaran, porque ellos no tenían los recursos necesarios para darle una buena vida y educación.
Ella ahora vive en la ciudad de Concepción con sus nuevos padres, Pedro e Isabel, aún sin saber su pasado.
En una tarde muy soleada decide ir al parque con supuesta hermana Ernestina ,la cual siempre la rechazaba con insultos por ser la regalona de sus padres.
Ese día Lucía nunca imaginó que su hermana Ernestina le iba a revelar una verdad que le cambiaría la vida. Ernestina sabiendo el secreto de su hermana decide contarle todo acerca de su verdadero origen para que esta se fuera de sus vidas.
Lucía al escucharla sale corriendo, y al cruzar la calle, no se da cuenta que viene un auto, el cual la atropella. Lucía inconsciente llega al Hospital Regional de Concepción en donde fue atendida rápidamente por un atractivo joven médico, que al ver a Lucía se enamoró de ella.
Al llegar los padres de Lucía, comprendieron lo que había ocurrido, dándole una explicación a ella. Lucía habla con su hermana y la perdona por decirle en forma cruel la verdad de su vida.
Durante una semana estuvo internada en el hospital, atendida por su nuevo amigo, Héctor, el cual le llamaba mucho la atención. Al paso del tiempo Lucía se pone a pololear con el joven médico llevando una relación muy buena. Ernestina comprendió el cariño que le tienen sus padres debido a todo su sufrimiento.
Lucía un día decide conocer a sus padres biológicos y darles las gracias por su nueva familia .
Tras los años Lucía, ya felizmente casada con Héctor, mantiene siempre contacto con sus padres biológicos y adoptivos y a cada persona que le pregunta orgullosa y feliz les cuenta su historia.

Autora: Karina Campos

Ambición

2009-09-14T05:45:00.000-07:00

Borrasca de viento la mañana fría, traía el otoño en un comienzo, yo pensé en el frío que atormenta los vacilantes cuerpos de los viejos. Pero esa mañana no era mía, era sólo el presagio de un invierno que vendría.

Y pasó el otoño en suave brisa, llevándose las hojas del cerezo, y arrancó la hierba la sequía.

Las vertientes que en la tierra se escondían, las secaron las raíces de los pinos y eucaliptus traídos desde lejos.

¿Dónde están los bosques de mi tierra, el laurel, el boldo, el ulmo que las abejas perseguían?

¿Dónde quedó la selva de mi tierra hoy en mezquinos pinares y eucaliptus convertida?

¡Más pudo la ambición que la cordura,
cómo gimen las torcaces por sus lingues,
cómo añoran las perdices la espesura...!

Hoy vagan en inhóspitos lugares, y en las noches de luna cuando la escarcha arrecia los he visto pasar, hambrientos sus cachorros caminando tras sus pasos, buscando algún refugio que quizás no han de hallar.

Los últimos laureles hoy yacen mutilados como un desecho humano que a nadie le interesa.

Si tu noble madera pudiera echar raíces y alzarse sobre la madre tierra... ¡Pero nadie te entiende!

Las hermosas copihueras que un día las reinas fueron del tupido matorral hoy visten su amargo llanto en el horrible quebranto de ver cerca su final, y aquellas que ostentaban blancos pañuelos al viento se fueron con paso lento, al bosque no volverán, porque ese bosque nativo que ayer lucía orgulloso lo ha arrasado la ambición, y en su lugar sólo existen los pinares y eucaliptus traídos desde otras tierras, hoy trabajo de motosierras, y mañana ya no habrá.

Mas el viento bendito va sembrando semillas donde la ambición humana no ha podido alcanzar:

Señor: yo te suplico por este suelo patrio,
por esta tierra indómita que un día nos legaste.
Por mis hermanos robles y toda la natura de este bello jardín,
que en dulces versos canta nuestro himno nacional.

Vicky Sáez, 1ºA Septiembre de 2009.

Presentación

2009-09-14T05:32:00.000-07:00

Este Blog quiere ser anticipo y preparación de una revista literaria ambiciosa y humilde a un tiempo. Ambiciosa, porque quiere abrir sus páginas a todos los vientos; humilde, porque sabe que, como brotes de la tierra, las verdes hojas son frágiles. Y porque las nuevas voces que brotan necesitan silencio y cuido. Cuidémoslas. Escuchémoslas.

El Taller Literario Sayenco, en mapudungun "Niña del agua", fue fundado en el Liceo Gabriela Mistral de Temuco en 1994, gracias a la iniciativa conjunta de la recordada profesora Eugenia Caamaño, que ya partió en su último viaje (temprano levantó la muerte el vuelo), y de algunas de sus alumnas.

Desde entonces, animosas poetas y narradoras noveles han surcado la nieve de las hojas con caminos de tinta, bajo la mirada brillante de Lucila Godoy Alcayaga, que fuera directora del Liceo en los años 20 del pasado siglo y que conocemos hoy por el seudónimo con que ganó su primer certamen literario: Gabriela Mistral, que de tierna escritora novel de breves años, un día de 1945, llegó a escritora Nobel.